Les poèmes suivants sont de D’ici à iciun recueil de poèmes de l’éminent poète chinois Lan Lan. Le mercredi 22 juillet, Tricycle organise une lecture à la Poetry Society of America à Brooklyn avec Lan Lan, Wang Jiaxinet deux autres poètes contemporains éminents. Inscrivez-vous ici pour y assister.
Tournesol sauvage
Viens l’automne, la tête de ce tournesol sauvage
sera rompu,
quelqu’un qui passe par là
me rappelant soudainement au début du crépuscule
son visage se fond
avec la fumée dorée du coucher du soleil
tout l’été sans limites.
Quel passage alors ? Qu’est-ce qui a traversé les horizons des fleurs de sarrasin ?
De vieux contes noyés dans le chagrin
pour lequel une fois de plus je péris.
Tournesol sauvage irréel. Irréel
voix, chant.
Le vent d’automne, l’épine empoisonnée me poignarde la poitrine.
Dans mon village
Dans mon village, le temps passe vite.
Une volée d’oiseaux prend son envol
comme un autre atterrit.
Le vent dit à l’écharpe
l’été arrive.
L’été arrive. Caille à midi
plonger dans les herbes hautes.
Dans les champs, la sétaire
voit le grain de race de blé.
Celui qui s’arrête pour chérir ça
me chérira.
Dans mon village
la lueur des bougies réserve sa fenêtre pour une sérénade.
A travers le parfum des roses,
allez-y. Toute la nuit,
le ruisseau murmurant
agité au clair de lune.
Pluie dans une petite ville
Sous la pluie, tout se rapproche,
charrettes à roues en bois, parapluies noirs,
la porte rouge de la maison, fraîchement repeinte,
et juste en sortant du travail
mes parents
à la table usée
rappeler des choses ordinaires
d’il y a des années, leurs visages
aussi simple que l’argile du sculpteur.
Sous la pluie, tout bouge,
les parasols chinois dégoulinants, les routes floues,
phares tamisés. Passé un rideau
influencent les formes humaines sombres.
Les rafales battent le bosquet éloigné.
Un guindeau grinçant fait monter l’eau.
En dehors de notre maison pluvieuse
les devantures de magasins donnent sur le trottoir.
Des gens moins familiers.
Bruit et silence moins familiers.
Je me tiens sous un sapin,
entendez la vieille cloche du temple.
La moisson des champs est commencée.
À travers la brume brumeuse,
une flamme se lèche
comme une lampe de Bouddha dans un temple délabré.
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Depuis D’ici à ici : poèmes nouveaux et sélectionnés par Lan Lan, traduit par Diana Shi et George O’Connell. Réimprimé avec la permission de Slapering Hol Press.
